**

[W. Wonka]

23.04.2010 в 19:14

Пишет  The Mirror of Erised:

Bakusai
Пост в рамках всем уже известного флешмоба. Посвящен  Bakusai.

Дэй, так привычней всем. Хотя для меня ты - золотце.) и теперь определенно ушастое)

Дэй удивительный человечек. Мне с ним уютно, комфортно и очень тепло. Он просто редчайший и уникальнейший человек, который меня понимает и принимает таким, какой я есть. Со всеми моими закидонами, тараканами и перепадами настроения. Всегда терпеливо выслушивает, когда я начинаю сопли на кулак наматывать.
Дэй один из немногих, кто знает меня настоящего, без всякой шелухи и прочего, за чем я обычно прячусь. С ним я могу себе позволить это и при этом не чувствовать себя беспомощным и уязвимым.
Он либо не обижается на меня, либо скрывает свою обиду. Я это очень ценю, не думай, что я этого не замечаю! Ведь я и сам понимаю, что порой бываю совершенно невыносимым.
Он умеет слушать, как никто. Слушать и слышать. Это то редчайшее качество, за которое людям прощают все. Вот и я готов прощать ему почти все. И не менять при этом своего мнения и по-прежнему любить всем сердцем.
У него успокаивающий голос. Еще никто так быстро не останавливал мою истерику. Буквально парой фраз. Причем я редко слышу в голосах окружающих меня людей такое искреннее беспокойство о ком-то.
Иногда мне кажется, что мы думаем одинаково. Поэтому можно недоговаривать, итак все понятно. Как будто есть что-то, что только между нами.
Дэй, ты с каждым днем становишься все ближе. Надеюсь, ты всегда будешь для меня таким родным. Не обращай внимания на мое ехидство, бредни и прочую ерунду, я не со зла, на меня иногда находит.
Никогда не сомневайся в том, что ты заслуживаешь только самого лучшего. Я вот к тебе привязался просто намертво и теперь оторвать меня можно только разрывая на кусочки.
Мне иногда до безумия хочется обнять тебя и молча посидеть рядом с тобой. Хочу смотреть в твои глаза и видеть все, что ты не можешь иногда сказать. Хочу, чтобы ты чувствовал как ты мне дорог. И видел, как я счастлив, когда хоть что-нибудь напоминает мне о тебе.
Ты мое золотце. Никогда не забывай об этом.

Зарисовочка для тебя.

Своя книга.

Где-то на пересечении граней самых разнообразных реальностей существует огромная библиотека. В ней нет ни одной книги, написанной человеком. Здесь хранятся те редчайшие экземпляры, которые пишутся сами собой. Когда в мире вспыхивает чувство настолько сильное, что способно материализоваться, то оно появляется в этой библиотеке и, превратившись в книгу, складывает строчки о чем-то, понятном только ей.
Мало кто может прочесть хоть одну из этих книг, потому что читать эмоции крайне сложно. А читать истории, в которых переплетаются накопленные веками чувства практически невозможно.
И каждая, из имеющихся здесь книг, является живой. Потому что она способна чувствовать, пусть по-своему, но все же понимать происходящее. Они живут своей жизнью, может быть не всем понятной, может быть недостаточно насыщенной и богатой, но зато живут, а не существуют.
Но любая книга всегда надеется когда-нибудь быть прочитанной. А самые дерзкие мечтают стать любимой.
Среди бесконечных полок этой загадочной библиотеки хранятся самые удивительные экземпляры. Есть те, что способны свести с ума. Есть те, что зовут своего читателя, заставляя его хоть во сне, но читать их безумное повествование. И выглядят они все по-разному. Есть книга с прозрачными страницами, словно сотканная из воздуха. Есть такая, что выглядит, словно шкура разодранного в клочья дикого зверя. Среди них затерялась одна неприметная. Она была почти незаметна среди своих необыкновенных товарищей. Слегка потрепанный временем кожаный переплет и ветхие пожелтевшие страницы. Она тихо стояла на положенной полке и лишь изредка вздыхала на грани слышимости. Она ждала.
Ждала своего читателя, который заметит именно ее. Те редкие счастливчики, что имели возможность попасть сюда, иногда пролистывали ее, но не читали, им хватало пары первых строк, чтобы понять, что она не стоит их внимания. А время шло, неспешно шелестя своими песчинками.
Люди иногда путешествуют в своих снах. Не все могут понять, что они способны попасть в другие миры, открыть для себя новые горизонты. Но те, кому это удается, рискуют погрязнуть в ярких радужных красках иллюзорного существования. Они не бывают счастливы в своей реальности и не могут найти необходимый покой в мире грез. Постоянные скитальцы. Хотя есть и среди них любимчики фортуны, которые способны остаться там, где нашли уют.
И вот, в один из ничем непримечательных дней, одинокий странник забрел в библиотеку. Он медленно брел среди многочисленных стеллажей. Останавливался возле заинтересовавших его книг, иногда пролистывал какие-то из них. Он и сам не знал, что именно хотел бы найти. Просто брел, как давно уже привык, в поисках. Почему он выбрал для чтения именно ту самую неприметную книгу никому не известно. Есть вещи, которые случаются сами по себе, потому что им так хочется, а любой мир всегда потакает желаниям непонятно чего. Особенно им импонируют иррациональные прихоти.
Так или иначе, но книга нашла своего читателя. Он бережно держал ее в своих нежных руках и читал. Вчитывался в ее сумбурные строки, переживал ее чувства, проносил через свою душу ее странную историю. Он, почти любовно, гладил ее по корешку, чувствуя себя ее частью. Так, словно она зовет его.
Он не мог знать, что книга и правда тянулась к нему. Она ощущала все его прикосновения, ей нравилось то, как он, едва дыша, перелистывал ее ветхие страницы. Она дышала им. Она ждала каждого вдоха неведомого странника, потому что он чувствовал запах ее переплета и ее эмоций. Она по-своему всматривалась в его глаза, ловящие каждое ее предложение. Глаза были глубокими, яркими, любимого ею серого цвета. Так похожие на небо в грозу. И так же сверкающие искрами молний, когда их обладатель встречал особенно впечатляющий момент.
И она со страхом ждала того дня, когда путешественник дочитает до конца. Он вздохнет и положит на привычную для нее полку. И, возможно, навсегда забудет.
А странник боялся не попасть в своем сне в полюбившуюся библиотеку. Не увидеть любимый переплет и не почувствовать ожидаемую дрожь и тепло, когда берешь СВОЮ книгу в руки.
Но пока книга не дочитана до самого последнего слова, никто не знает, чем все может закончиться. И что ждет увлекшегося читателя за чертой последней точки.